Letter VIII

Um rapaz cresce a evitar qualquer tipo de rosa, e quanto mais claro pior. É semelhante ao que se pensa dos sentimentos. Quando somos pequenos, o rosa é de menina, e a menina não joga à bola, não corre, não rasga os joelhos conosco, não se interessa por nós. Por isso quem paga é o rosa. É olhado de lado e desrespeitado, é posto de parte pelo chamado "sexo forte". Sexo forte esse, que tem medo de uma cor. Sim, a cor é imutável. Sim, a cor é eterna. E isso pode ser assustador, o rosa estava cá quando cheguei, e vai ficar cá depois de mim. Ainda assim, crescemos a evitar a cor que nada fez contra nós, e criamos barreiras contra ela. O sangue pode ser azul, mas o peito não é rosa. A dor pode ser negra, mas uma vitória não é rosa. O mundo pode estar a preto e branco, mas o fim do mundo não é rosa ! O que é o rosa então? "O medo é o pai de tudo o que te prende" ensinaram-me. Então será o rosa que nos faz tremer na presença daquela rapariga? Será o rosa que nos enrola a língua e rouba as palavras que preparámos e decorámos? Será o rosa que torna o sexo forte, fraco? Não. Não penso que seja assim tão óbvio. O que nos faz tremer são os olhos dela, o que nos enrola a língua é o seu toque, o que nos torna fracos é a idéia de uma ausência para a qual deixámos de estar preparados. Então talvez o meu peito não seja rosa, mas poderá o coração sê-lo? E se rosa não for o fim do mundo, mas o início? Lembro-me de ter 7 e 8 anos e ter poucas preocupações. Resumidamente preocupava-me com quem trazia a bola, e quem jogava da minha equipa. E ali era tudo muito duro, muito forte. Um golo é azul. Um passe perfeito é dourado. Não existia por ali nenhum rosa, muito menos clarinho. Lembro-me de ter 14 ou 15 e começar a preocupar-me com mais coisas, já me preocupava se a minha equipa era boa ou má, e se a outra era melhor. Mas lembro-me de alguns raios de rosa nessa altura. Mas nós desviávamos sempre o olhar, claro que não pensávamos nisso. Sempre muito longe de nós, esse rosa que nos perturba e muda. Lembro-me de ter 18 anos, ainda muito duro, arrogante, muito consciente do que sentia, do que não sentia. Muito azul, de um azul gritante, que me protegia. Lembro-me de ver este super azul ser derrotado pelo fraco rosa. Pior, por um rosa clarinho. Um beijo e o arrogante azul perdeu-se em braços e amassos.Um beijo, e o azul imortal sentiu-se frágil, sentiu-se vivo. Sentiu-se. O brilhante azul reconheceu-se. No rosa clarinho que evitou toda a sua vida. E agora, via naquele rosa clarinho um mundo inteiro. Um mundo de expectativas, de promessas, um mundo de sonhos e de sonhadores. Um mundo que jurou proteger, com a sua força, a sua arrogância. Mas agora não era arrogante por orgulho em si, nem naqueles que o pintavam e protegiam. Mas no seu pequeno e frágil rosa. Um rosa clarinho que tão pequeno mostrou-se dono de uma força imensa, uma capacidade de parar o tempo, a chuva, o mundo. Será então isto que sinto por ti?  Uma cor?